ellos buscan en la vereda cosas
como otros pepitas de oro
en las arenas de los ríos.
viajamos en el mismo tren
yo llevo mi mochila d cuero,
ellos sus changos
que regresan cargados
en los vagones de la medianoche.
a veces yo también soy ellos
en una realidad de latas, papeles y botellas.
las ruedas de ese incómodo equipaje
hecho de caño y bolsa de arpillera
en su trajín chirrían,
ascendiendo escalón por escalón hacia el andén.
un pueblo que vive d los restos
que otro pueblo va dejando en las calles
y convierte las partes en un todo.
un mundo al que el otro mundo
se le antoja ajeno
como si no le fuera propio el desamparo
o la búsqueda de oro bajo la niebla.
soy huérfana de vos
cuando camino por la ciudad en noches como ésta.
pj*